Le Chalet n’est pas un livre de poésie. S’il est impossible de vanter les mérites de ce livre en s’appuyant sur les faits qu’il décrit, c’est que ces derniers sont précisément conçus pour n’être pas racontables ou pas racontables sans honte : réunis dans un chalet, plusieurs personnages heurtent leurs corps et leurs paroles banales dans des figures sexuelles lasses, blasées, en dépit de la violence qui, à l’occasion, se manifeste objectivement de la plus cruelle manière.

Arno Bertina jette les bases d’un véritable art poétique, et – le titre rabelaisien en donne le ton – en appelle à une littérature dénuée d’esprit de sérieux, mais pas de style.

Ces infamies, ces petits arrangements sexuels familiaux, sont comme un voile levé sur la vie obscure des familles que protège un hypocrite tabou, en dépit d’une réalité quotidiennement répétée qui témoigne du contraire.

« Ce carnet – ce livre- n’est pas l’aveu d’une faute. C’est la sanction d’une oeuvre » Philippe Lacoue-Labarthe